sábado, 2 de enero de 2010

Las Soledades en Babel

Babelios improperios.
Ni vos ni voz, porq es tan poco ajedrez del Ser-sustancia y el Caos. El concepto y la Vida y tantas veces la vida en el concepto. Tan sagrados en su cuadrícula y sin embargo redentores, aunque tuertos, entre tu espanto y mis asperezas.
No te puedo y sin embargo mano, broto a mares en tus hebras y milagritos vida. Vida implosionada creando sus universos lógicos en el Cronos, o sus universitos con galaxitas que se autoprofagian y silencian en el minuto tic tac sesenta segundos y shhhhhhh.... un abismo.
En este abismo me nazco y floresco y reivindico, aun asi, girondeces a veinte idiomas porque todavía el lenguaje aunque quede tan corto, viste?
Vos fulano, con tus mitos y mimitos, vos con tu patoteo estupido, existente aca en mis ardides muertos, estas gristeces que me sobremueren mas que sobre recontra plus viven....
Inevitable eje, territorio limpito y bien planchado. Tus vértices se ensanchan, se enflujan y desaparecen y al fluirse me expanden y diseminan en este collage banco de clase, aula, texto, 30°C°, y su 90% de humedad.
Soy y existo y ni puta que pienso! porque Descartes y sus impertinencias ontológicas! quién, de qué y cómo carajo se arroga, ignorante, la captura de toda esta potencia expandida que se absorve y estalla células, estructuras, adoctriamientos, calambres del binarismo obsoleto!!... Quien tan osado de adjudicarse la estupidez impertinente de dimensionar la vida, aca, donde todo se expande mientras sufre, late, se alegra y conmociona, y nos acarica los imposibles... los vulnerables... los chiquititos páramos del homo que somos.
No me mundanices en tus rutinas, no me esclavices en tus absurdeces de humanidades y modernismos. tus revoluciones redondas y tus absolutos cortazarianos. Profano tus fulaneces y menganeces impudicando eso que decis tu epidérmico límite pensante. Tu vidita de 2x2 con muro redoblado al caos impoluto.
NO a todas tus victorias.
Bailada y sin sorderas, toda melodía que se hace plantita, bicho horrendo, tenedor chingado o concierto filarmonico. Mi revolucion es la vida, pura vida desparramada, salpicada sin pudores ni verguenzas tras biombo. Ello, yo, superyo, y retruco a la flor en el despertador a las 8 am. Esto tambien es lo que sobrevive y vive pulsatil, pero no sin mi, sin mi gota de potencia en el estallido, sin mi canto en esto que me existe fugaz y vorazmente, inclaudicable, inapresable, inlenguajeable.... en las estupideces de la pretenida e ingenua Babel.